ليلة القدر

ما كان الليل ليلًا، بل انسكابًا شفيفًا للغيب على جفون الخلق، يذوب الوقت فيه كما يذوب الجليد في عين الشمس التي لا تُرى. الركعة لا تحدث، بل تهمس الأرض في عظمك قائلة انحنِ، لأن شيئًا يمرّ بك لا يُسمّى. الملائكة لا تهبط، بل تتبخر في الفاصلة بين أنفاسك، كأن الكون يختصر في شهقة واحدة. الدعاء لا يُرفع، بل يتكوّر تحت لسانك كجرم مضغوط من نور ينتظر انفجاره الأول. الذنوب لا تُغفر، بل تُبدّل جلدها وتتركك بلا ذاكرة، كأنك لم تُولد من خطيئة بل من أثر ماء توضأ به الغيب. الزمن لا يرحل، بل يخجل، يتوقف، يلتحف بك، ثم يذوب في عرق ساجد لم ينتبه أنه صار زمنًا بديلًا. كل ما حسبته صلاة كان مجرد تمرين على السكون، حتى صمتك الذي ظننته عجزًا كان نطقًا بلغة لم تُكتشف بعد. المقادير لا تُكتب، بل تسقط كرماد الضوء من جناح ملاك أحرقت رسالته بالنظر. الفجر لا يجيء من جهة الشرق، بل يخرج من ضلعك حين يختفي الخوف من الله، لا لأنه غفر، بل لأنك ذُبت بما يكفي كي لا تعود أنت. وفي لحظة لا تقع في المكان، تناديك السجدة لا لتسجد، بل لتتخلّى عنك، وتتركك كومة نور ترتجف فوق تراب لم يعد ترابًا، بل انتظارًا ناعمًا لعين خُلقت فقط لتراك.

ْ فراس الوائلي