العيد

العيد ليس ما تُمسكه الأيام، بل ما يمسك الزمن في خاصرته حتى يرتجف؛ ليس لحظة، بل كوكب يُضيء في اللغة، تُولد منه القصائد كما تُولد الشموس من فم العدم. الأطفال ليسوا أطفالًا، بل طين البهجة حين أشرق، عيونهم لا تنظر بل تُشعّ، أقدامهم لا تمشي بل تزرع الخطو في الأرض فتزهر الأرصفة. المراجيح ليست حديدًا، بل دوائر من نور، منقوشة بالضحك، تتّسع للفراغ حتى يغدو هواءً يُغني. الشوارع لا تعرف السير، بل تحفظ إيقاع الخطى كما يحفظ القلب ضرباته، والمآذن لا تُكبّر بل تُخلِق التكبير كحقل من الضوء يصعد دون صوت ويسقط مطرًا من طمأنينة. الثياب لا تُشترى، بل تُنبِت ألوانها من داخل الروح، والحلوى لا تُصنع، بل تُبعث، تُقدَّم من يدٍ لا تُرى، وتُذيب ما تبقّى من الحزن في الحنك. القصائد تُغار، لأن هذا العيد لا يُوصف، بل يُعبد؛ العيد ليس ما نبلغه، بل ما يُبصرنا حين تكتمل فينا حواس الضوء المؤجّلة.

ْ فراس الوائلي